Lento extiendo mi amor como una bruma por la montaña en diciembre.
El cisne juega en su estanque a la indiferencia.
La chimenea se alimenta con otro tronco.
Mi alma y tu espíritu corren al bosque a amarse.
Las copas de los abetos se mecen.
El viento gira una nube tosca y decrépita.
El amante te mira.
Coges su mano.
La luna ya se adivina.
Dfmw. Iw
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