Nadie llega y nadie ama y todo llega tarde.
Y nadie ama.
La vida es el orgasmo de la tristeza que antes se llamaba neura.
Y la neura es lo que se convierte el uso indebido de las neuronas.
Pero solo quien ama es poeta o eso me dijeron.
Ahora vivo solo en un espacio pijo que se llama vacuo.
Es vacuo ese vacío del abismo donde tu escote produce esteabismo que no tiene nada que ver con Strauss ni siquiera consigo mismo.
Y te cuentas historias para emcontrar cordura a la locura compulsiva del yo ausente de si mismo.
Sabes que te deseo.
Te deseo pero ya no soy feo.
Dfmw. Iw.
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